МОЙ МУЖ БРОСИЛ МЕНЯ, КАК ТОЛЬКО ВОШЁЛ В ПАЛАТУ И УВИДЕЛ НАШИХ НОВОРОЖДЁННЫХ ДОЧЕРЕЙ-БЛИЗНЯШЕК
После многих лет борьбы с бесплодием мой муж Марк и я наконец-то ожидали двойню. Беременность была тяжёлой, но когда я родила наших прекрасных девочек, я была переполнена любовью. Мне не терпелось, чтобы Марк встретился с ними.
Лежа в больничной постели, я представляла, как его лицо озарится радостью. Но как только он вошёл в палату, всё изменилось.
Лицо Марка было непроницаемым, и он едва взглянул на девочек. «Привет», – сказала я, пытаясь разрядить обстановку. «Разве они не прекрасны?»
Но вместо радости я увидела разочарование. «Что это за чёртова штука?» – пробормотал он.
Я была в недоумении. «Что ты имеешь в виду? Это наши дочери!»
Тогда он взорвался: «Я не могу в это поверить! Почему ты не сказала мне, что изменяла мне?!»
Я онемела. Мои руки дрожали, когда я прижала одну из дочерей к груди. В палате стало неестественно тихо. Только дыхание малышек нарушало гробовое молчание.
— Ты с ума сошёл? — наконец прошептала я, чувствуя, как сердце падает в пропасть. — Ты думаешь, я тебе изменила?
Марк зашагал по палате, словно лев в клетке, не глядя на меня.
— У них тёмная кожа. Посмотри на себя и на меня. Ты видела их? Они точно не мои.
Я почувствовала, как по телу пробежала ледяная волна. Мои девочки — крошечные, розовые, с пухлыми щёчками — были совершенством. Да, у них была чуть более тёмная кожа, но… я вспомнила. Моя бабушка была мулаткой с Гаити. И мама рассказывала, что её бабушка была невероятной красоты — с кожей цвета бронзы. Это был рецессивный ген. И теперь он проявился.
Я попыталась объяснить:
— Марк, это генетика. У моей семьи есть гаитянские корни. Это ничего не значит, просто проявился старый ген. Ты же знаешь, я не могла тебе изменить, я всё это время только и мечтала о нашей семье!
Он не слушал. Он махнул рукой, подошёл к двери.
— Мне плевать на гены. Я знаю, что чувствую. Это не мои дети.
— Марк! — крикнула я. — Ты хочешь отказаться от своих дочерей из-за оттенка их кожи?
Он обернулся. Его глаза были полны холодной ярости.
— Я хочу отказаться от тебя.
И вышел.
Я осталась одна. Одна с двумя крошечными ангелами, которые не понимали, что их отец только что отвернулся от них. Я держала их, плакала, обнимала и клялась, что даже если Марк ушёл, у них всегда будет мама.
Врачи были в шоке от сцены, свидетелями которой стали. Медсестра подошла ко мне позже и мягко спросила:
— Хотите, чтобы мы поговорили с социальным работником?
Я отрицательно покачала головой. Нет. Я сама справлюсь. Я должна.
В следующие дни я писала Марку. Десятки сообщений. Отчаянных, объясняющих, ссылающихся на генетику, прилагала фото моих родственников. Он не отвечал. Через неделю я получила повестку о разводе. Он подал документы, указывая в них: «Обман, нарушение доверия, отцовство под вопросом».
Мне пришлось сдать ДНК-тесты. И я — и девочки.
Результаты пришли через три недели.
99,9999% — отцовство подтверждено. Марк — биологический отец обоих детей.
Я отправила копию результатов ему по почте и электронной почте. Ответа не последовало. Он исчез. Будто вычеркнул нас из жизни.
Прошли месяцы. Я вернулась домой, восстанавливалась, растила малышек. Назвала их Лея и Селин — в честь женщин в моей родословной. Они росли здоровыми, смышлёными, невероятно красивыми. С каждым днём я всё сильнее влюблялась в них.
Однажды вечером, укладывая их спать, я поймала себя на мысли: «Как хорошо, что Марк ушёл. Он никогда бы не стал тем отцом, которого они заслуживают».
А на следующее утро в дверь постучали…
На следующее утро в дверь постучали.
Я прижала к себе Лею, которая только что поела и сладко засыпала на моих руках, и медленно направилась к двери. Осторожно приоткрыла её — и замерла.
На пороге стоял Марк.
Он выглядел измученным: небритый, с потухшим взглядом, в мятой куртке. В руках — какой-то конверт. Мы смотрели друг на друга несколько секунд в полной тишине.
— Можно войти? — тихо спросил он.
Я стояла молча. Внутри меня всё сжалось. Я вспомнила, как он отвернулся от нас в самый важный момент нашей жизни. Как даже ДНК-доказательства не заставили его пересмотреть свою жестокость. Я могла просто захлопнуть дверь. Но не сделала этого.
— Только недолго, — сухо ответила я и отошла в сторону.
Он вошёл нерешительно, как чужой человек. Оглядел комнату, задержался взглядом на Селин, которая лежала в кроватке и с интересом смотрела в потолок.
— Они… такие маленькие, — прошептал он.
Я молчала.
— Я получил результаты. Я… я был неправ. Увидел эти цифры, и… меня как будто ударили. Я так стыжусь. Я всё испортил.
— Ты всё разрушил, Марк. Я родила твоих дочерей, а ты назвал их «чёртовыми штуками». Ты ушёл. А теперь просто так пришёл назад?
Он опустил глаза, подошёл ближе, но я отошла.
— Я не жду, что ты простишь меня. Просто… я не мог больше жить, не увидев их. Не сказав тебе… — он поднёс руку ко рту, голос дрожал. — …что ты самая сильная женщина, которую я знаю. И я идиот, что не понял этого раньше.
Я сдерживала слёзы.
— Ты пришёл ради них… или ради себя?
Он замер.
— Я не знаю. Ради обоих. Я хочу быть отцом. Если… если ты разрешишь мне хотя бы попробовать.
Я смотрела на него долго. Внутри бушевала буря — боль, обида, гнев, но где-то в глубине была и слабая тень той любви, которая когда-то заставила нас пройти через годы борьбы за детей.
Я подошла к кроватке, подняла Селин, и медленно, неохотно протянула её Марку.
Он дрожал, когда взял её на руки. Девочка смотрела на него, моргала. А он — впервые — расплакался.
— Привет, малышка… Прости меня, — шептал он. — Прости, что я был таким трусом.
Так прошло два часа. Мы не обсуждали будущее, не принимали решений. Мы просто молчали. Он держал одну из дочерей, я — другую.
Перед уходом он оставил конверт — внутри было его письмо. Настоящее, написанное от руки. О признании, раскаянии и просьбе дать ему шанс — хотя бы как отцу, если не как мужу.
Я не знала, что делать. Но в ту ночь я долго не спала. Смотрела на дочерей, на их спокойные лица, и думала: что важнее — моя гордость… или их счастье?
Я долго не отвечала Марку. Дни сменяли друг друга. Он не звонил, не приходил, словно понимал: теперь всё зависит от меня. Я перечитывала его письмо снова и снова. Оно было искренним. Это чувствовалось.
Но раны внутри меня не заживали. Каждая его фраза в роддоме отзывалась во мне холодом. Он оставил нас в тот момент, когда мы были уязвимы. Простить — значит забыть? Или просто отпустить?
Через пару недель мне позвонила его мама — Луиза. Мы с ней всегда были в хороших отношениях.
— Милая, — её голос был напряжённым, — я не вмешивалась раньше, потому что считала это вашим делом… Но я вижу, как он себя изводит. Он наказал себя больше, чем ты могла бы. Он отказался от работы, похудел на десять кило… Он каждый день носит в кармане фотографию девочек. Он просит Бога, чтобы ты дала ему шанс… хотя бы увидеть их ещё раз.
Я ничего не ответила. Но сердце моё дрогнуло.
На следующий день я написала ему короткое сообщение:
« Хочешь увидеть девочек — приходи в субботу. Но только как гость. Не как муж. »
Он приехал с букетом ромашек и двумя плюшевыми мишками. Был тихий, скромный, внимательный. Не пытался навязаться. Играл с девочками, кормил их, пел какую-то дурацкую песенку из мультика. А когда они заснули, просто помог мне вымыть бутылочки и ушёл, даже не дождавшись ужина.
Так он стал приходить каждый выходной.
Иногда просто читал им сказки, иногда приносил подгузники или новую одежду. Никогда не говорил о нас. Только о них.
Прошло три месяца. И однажды вечером я сказала:
— Знаешь, Марк… Ты всё ещё мог бы быть хорошим отцом. Может быть, даже лучшим.
Он поднял глаза, сдерживая эмоции.
— А мужем? — прошептал он.
Я помолчала. Потом покачала головой:
— Это… вопрос будущего. Сейчас — ты их папа. И этого пока достаточно.
Он кивнул. Улыбнулся. И впервые за долгое время в доме воцарилась тёплая, честная тишина.
